8 Février 1962

Jour. Le silence est effroyable. A croire que plus personne n'est là. De temps en temps, une détonation nous rappelle qu'on est en vie, seul bruit déchirant l'absence de son. Sur les barbelés du No Man's Land, quelques restes dansent au gré de la douce brise. Michal en fait partie. Il s'est empêtré hier dedans quand on est monté au front, ça n'a pas pardonné.
Nuit. Les balles traçantes jouent un ballet de mort dans le ciel. Le jour se fait nuit dans un éclatement de métal. A ces moments on revoit les copains qu'on avait perdu de vue, leurs cadavres déterrés par les obus dansant dans la lumière blanche des explosions.