9 Février 1962

Les grands pontes bien nourris au chaud dans leurs tentes le plus loin qu'ils peuvent du front ont enfin décidé de nous donner notre permission.
Enfin! A moitié fous à cause du stress, a moitié sourds à cause des bombardements, déjà morts à cause de la guerre, les hommes du régiment fêtent le bon point offert par la hiérarchie. Une semaine d'alcool frelaté et de fesse bon marché, frelatée elle aussi.
Ca me permettra d'arrêter un peu ce journal et d'oublier qu'ici seuls les morts sourient... quand ils n'ont plus de visage.