17 Février 1962.

En revenant de permission, je ne peux que constater que plusieurs décennies de guerre stupide n'ont pas embelli ce qui autrefois s'appelait la Pologne. La plupart des voies de communications sont coupées, avec des réparations de fortune lorsqu'elles servent de support logistique à un des camps en présence. Le paysage n'est plus. Dévasté par des années de bombardement stratégique, miné, brûlé, détruit. Les forêts ne sont plus que des rangs de souches calcinées, et il y a longtemps que les barbelés ont remplacé les fougères, les trous d'obus les clairières.
Les villages ne sont que ruines, continuellement reconstruits par ceux qui n'ont pas d'autre choix que de vivre ici, quand ils ont la maigre chance de vivre loin du front.
Le front...
Un terme qui ne désigne plus rien, sauf pour quelques généraux manipulant leurs petits pions sur des cartes d'état major obsolètes. Ici, dans les tranchées, tout ce que l'on sait c'est que de l'autre coté il y a l'ennemi, et qu'il est déconseillé d'allumer trois clopes avec la même allumette, à moins de vouloir mourir d'un tir de fusil de précision.
Désespérés, certains le veulent. Quand on est dans une tranchée, on ne sait même plus par quel camp elle a été creusée. On s'en fout, de toutes façons. Les quelques restes de matériel et d'uniformes tordus par les bombardements successifs ne permettent plus d'identifier qui étaient les occuppants précédents. Simplement de la viande froide déchiquetée par les shrapnels ou percée par les baïonettes. Qui s'en soucie? Pas le commandement en tout cas.
Ca fait deux ans que je vis comme un rat au fond de ce trou, à manger ce que je trouve ou ce que certains arrivent à faire pousser entre deux caisses d'obus... Des champignons couleur rouille au goût de fer.
On ne sait même pas ce qui se trouve de l'autre coté. On ne les hait pas: le conflit est trop vieux pour ça.
On est simplement de pauvres cons envoyés là pour tuer ceux d'en face, qui ne savent pas plus que nous pourquoi...